Je n’aimerais pas relire ce que la vie a dit de moi.
Le grand carnet et les photos collées sur le visage me déplairaient. Comme une vertèbre un peu coincée fait hausser la grimace; l’accroche des traits s’y résumerait, inclination
Là au coin de la pièce
Habitée puis époussetée
De points rompus
Par une seule saccade
respiratoire
Et je n’invente rien. La vie était là pour m’espionner, et puis conserver un tas de poussières
A éternuer un soir de grand vent
De ces soirs où l’on croit compter
Sur ses genoux les J’y étais
J’y étais j’y étais C’est ce que semblent dire tous les oiseaux
Alors qu’un monde affairé s’échappe
Des rues
quel regard
Un pan de mur alors serait parfait pour se recouvrir Et vivre de l’intérieur Les sons et les bruits
Vraiment, rien à redire.